25

Mon cœur et la tisseuse de l’habit bleu

Poète attaché au patrimoine arabe classique, Mohamad Ibrahim Abou-Senna représente, à son 70e anniversaire, la voix romantique qui ne cesse d’explorer l’âme humaine. Nous publions des vers tirés de ses recueils Qalbi wa ghazzalet al-sawb al-azraq (mon cœur et la tisseuse de l’habit bleu) et Al-Bahr mawedouna (la mer, notre rendez-vous).

Mon cœur est nu ô tisseuse de l’habit bleu

Nu, il apparaît sur le rivage de l’histoire et se

noie

Un œil en larmes qui pleure chaque tombeau

Depuis le premier homme mon cœur n’a connu

d’habit que le vent

Que la chanson des blessés saignant sur

des blessures

Mon cœur était un pigeon qui pleure dans

les forêts

Il se tourmente dans l’œil de l’homme debout

à la face des cascades

Depuis qu’il luttait les ailes de la nuit couvraient

tous les chemins

Depuis qu’il combattait au pied de la montagne

le grondement du déluge

Mais Noé a atteint la plus haute montagne

et l’homme a triomphé

Un temps s’est ramifié au pied de la montagne

Et la lune fatiguée s’est reposée sur les branches

Mais le corps céleste tourne

Et tombent dans Rome les corbeaux

Enflammés par Néron qui s’est mis à applaudir

Dans Rome ô tisseuse de l’habit bleu

Le cœur du monde sanglotait

La miséricorde était un oiseau enchaîné

O Néron sois bon

Mais l’insensé a continué à chanter au diable

La lyre de cet aveugle n’a pas eu honte

Et les yeux des enfants sont des âtres

La voix noire ne s’est pas enrouée, les mots ne

s’y sont pas asséchés

Et les feux sont semblables au lierre rouge qui

croît sur des temples

O tisseuse de l’habit laisse-moi prendre

de tes yeux le viatique

Car mon chemin et la route de l’homme sur

les averses de la nuit sont cendres

O combien sont nombreux les morts

sur ma route

Mais certains morts sont comme les vivants

Il s’écoule d’entre leurs crânes une source

de clarté

Mon cœur est nu sur les lacs de nos villages

La montagne du village en une saison

Dans une nuit étendue éternelle

Est pleine de tombeaux

Et les lacs de nos villages

Sont taris pleurent nos morts

Et les ramiers du village n’ont pas aimé

la tristesse d’un automne jaune

Et une plante inerte qui ne grandit pas

Il a émigré faisant vibrer avec la chanson privée

de son amour le visage de l’horizon muet

Car les arbres dénudés sont comme les os

des morts

Sous la brume des funérailles

Et un être cher a quitté la maison pour frapper

à la porte de la fortune

Il a laissé derrière lui ceux qu’il aime demandant

de ses nouvelles à l’Occident

Et demandant de ses nouvelles à l’Orient

Pénélope attends-tu l’absent ?

Quel amoureux dans les balcons du secret

Quel amoureux les yeux de Dieu épient le bruit

de ses pas

Mon cœur voit dans les arbres de la source verte

les larmes des nuages

Il creuse toutes les montagnes de la terre

Il désire ardemment la fleur de l’amour

O tisseuse de l’habit mon cœur cherche l’habit

Et si elle n’était pas tu regarderas Ulysse l’absent

Et moi aussi j’attends l’absent

Et derrière les nuages de l’horizon apparaissent

les yeux du passant

Il lutte encore contre les vagues de la mer

Et Circé un jour est plus forte que ce rocher

Le ramier du village va retourner ô Pénélope

Et l’homme fatigué le soleil ne le détruira pas

Et la lune accomplira son cycle, ne pleurera

jamais

Qu’il est beau le visage de l’homme qui éclaire

le lendemain

Et les branches dénudées sont pareilles aux bras des morts

Les fleurs vont la couvrir

Et les lacs de nos villages s’ils se dessèchent

La mer les enlacera

Quant à mon cœur il trouvera dans les forêts

de bananiers

Un habit bleu

Il achèvera le voyage au nom de l’homme

Et ne se noiera pas

Il restera aux portes de l’inconnu à frapper

Et ouvrira tous les balcons verts sur l’Orient

Quant à toi ô tisseuse de l’habit

Termine l’habit bleu

Vision de New York

1-La poétesse de la ville

Un signe blanc

Apparaît dans le nuage du soir

Comme l’étoile entre la terre et le ciel

Les moteurs de l’avion

Se sont arrêtés et l’espace s’est ouvert

Sur l’île des vents, des clameurs et des lumières

Une étendue aux vastes régions

De temps et d’espace

Et ceci est New York

Qui consulte les étoiles

Et ceci est New York

Qui s’étend dans les nuages

Une machine de fer, de verre et de fils

Elle dévore le vieux monde

Et dessine les astres vierges dans le brouillard

Elle flotte dans les liquides rouges et verts

Un amoncellement de chiffres sur un écran bleu

L’île des arbres électroniques et des rêves

La ville du plomb et des mélodies

Elle vibre dans la fumée et les éclairs

J’ai vu à sa porte le lever du soleil

En lambeaux sur les rivages du coucher du soleil

Mes yeux aux profondeurs orientales ont

vagabondé

Entre la pleine lune et l’absence de lune

J’ai demandé à cette New-yorkaise blanche

A propos des jardins verts

Je lui ai demandé des nouvelles du printemps

Dans quelle rue il habite

La belle a répondu

« A l’hôtel Hiver »

Je lui ai demandé des nouvelles du vieux poète

de l’île

Le poète de Manhattan et des frontières

Je lui ai demandé des nouvelles de Walt

Whitman le grand

Et le gratte-ciel a souri ironiquement

A droite de la rue qui grouille d’étrangers

Et une machine qui résonne fort a sorti

Une petite feuille verte

De la valeur d’un dollar

Et la belle a dit

Celle-ci c’est les poèmes

Et celle-là monsieur

Est la poétesse de la ville

2-La ville du jugement dernier

J’ai demandé à une personne qui marchait dans

la rue

Quels sont tous ces murs

Comme s’ils étaient le feu

Est-ce la ville du Jugement dernier

Il m’a dit que c’était une tentative

De remplir ce vide entre la terre et le ciel

Le masque s’est déchiré

Et le trait de lumière s’est brisé

Et j’ai dit que c’est le Jugement dernier

Et la voix du grand Whitman est venue

Disant que c’est seulement un signe

3-Statue de la liberté

J’ai demandé à cette femme new-yorkaise

A propos de la statue de la liberté

Je l’ai vue là-bas auprès du fleuve Hudson

songeur et triste

Abandonné à ces interrogations

Posées par les yeux

Les yeux de tous les voyageurs de passage

Je lui ai demandé s’il était las du combat

Pour le droit des autres

Est-il devenu un symbole de l’indifférence ici

Ou est-il devenu un symbole des hommes

inquiets

Je l’ai vu avoir honte de mes questions

Et une larme apparaît aux paupières

Et une femme effrontée

Expose un sein blanc aux affamés

Elle l’a laissé observer avec indifférence le vieux

fleuve

Recroquevillé comme s’il était orphelin

24/3/1981

Traduction de Suzanne Laqqani